La brume matinal s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un store surnaturel. Aude, encore hantée par les reproductions de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé les masques. L’objet reposait sur la table, son cible

sandrine était dans une période de son histoire où les questions semblaient plus nombreuses que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son business et ses relations, recherchant à enregistrer les choix qui l’avaient supervis&eacu